UN GALLEGO DE LEY

Me resulta doloroso hablar de José Gómez de la Cueva, Johán Carballeira para la vida literaria, porque fue víctima de esa Guerra Incivil a la que ahora algunos se empeñan en volver a sacar al escenario de esta España estragada de noticias que son noticia. Este hombre, vigués de nacimiento, pero que pronto se fue para el Bueu de su familia, se dedicó a escribir y un día, decidió que quería ayudar a su pueblo y se presentó a alcalde. Fue elegido y luchó por los pescadores de su pueblo logrando que se estableciera un precio mínimo para la sardina.

El día 17 de julio, un día antes del Alzamiento militar, recibiría un merecido homenaje por parte de sus convecinos. Sin embargo, (no sabemos la fecha exacta) en agosto ya estaba encarcelado en el lazareto de la Isla de San Simón en donde encerraron a varios intelectuales republicanos. El 17 de abril de 1937, Carballeira moría ajusticiado en el cementerio de A Caeira, en Poyo. Tenía tan sólo treinta y cinco años. Y yo ahora, ochenta años después me sigo preguntando el por qué de esa muerte absurda y os dejo un poema.

 

GAITA GALLEGA (Cantares de Bueu)

(Fragmento)

 

Teño un fungueiro pr‟os homes

e-un saúdo pr-as señoras;

a sorrisa pr-os amigos

e-un bico pr-as boas mozas.

De noite a miña rapaza

ten medo, e pr-a n‟o sentir,

ó querer pasal-o atallo

achégase o mundo a mín.

Un palleiro hai nas Lagóas

que non sei que diaño ten,

que s‟avergonza Rosaria

cando pasa xunto d‟el.

Ten Beluso lindas nenas

e-o millor viño haino en Cela;

e-o condanado de Bueu

ten... que d‟elo s‟aproveita.

Co-a escurada malla o peixe,

dicen algúns moi contentos;

pro non saben qu‟as estacas

tamén mallan no pelexo.

Albariño, o que hai no Hío;

o cantar da miña gorxa,

e ollos negros, feiticeiros,

os ollos da miña moza.

Morreull‟o home á Marica

e botouno ó cimenterio;

morreu-lle dempois o porco

e gardouno no dorneiro.

O pé nas augas calmiñas

lavabas da Rebaleira

¡quén non poidera ser onda

pra poder chegarte á perna!

Moito me gusta Loureiro,

a Graña e-a Carrasqueira;

mais antre todal-as cousas

gústame mais a Portela.

Miña nai doume unha tunda

por ir falar co rapás;

s‟a-ela ll‟a huberan dado...

¡non sería miña nai!.

Agora matans os porcos,

San Martiño, santo bó;

pro ti sabes qu‟ainda quedan (…)